Desde que partiste,
el sol del arte permanece escondido
en mi inconsciente,
y me tortura sin plazo,
acapara mi yo interno,
ya no brota la alborada en mi interior,
se tritura el verbo no nacido,
hay la certeza de que la vida huye,
se escabulle, escapa,
en un manto gris
de tristeza y soledad
las horas son iguales
y comprenden la tragedia que se enrosca
en la ventana cerrada de mi corazón.
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